-¡Mierda! -zumbó la mosquita interrumpiendo la succión. Sacó el aguijón y miró con detenimiento el lugar donde se había posado-. ¡Estoy en el culo de un perro! ¿Cómo he llegado hasta aquí?
Levantó el vuelo y, tras unos segundos planeando, se posó sobre una hoja de higuera. El rocío había depositado sus perlas sobre la superficie por lo que tuvo que extremar las precauciones. “Que hambre tengo”, pensó mientras tragaba el último regusto a sangre de perro. “Tengo tanta que mi instinto me ha llevado hasta el último animal del que me alimentaría. ¿Es tan difícil encontrar sangre de humano? Estoy harta de comer sucedáneos”. Levantó nuevamente el vuelo buscando otra víctima pero en un primer momento no tuvo suerte. Ya estaba a punto de desistir cuando a lo lejos divisó una figura alta recortándose en la bruma. “¡Un humano!”. A su lado un animal más pequeño, seguramente un perro, brincaba nerviosamente tratando de llamar la atención de su dueño. “¡Por fin voy a dejar de comer basura!”. La mosquita enderezó el vuelo aterrizando poco después en un brazo huesudo y lampiño desdeñando la peludez del animal de compañía. Las ansias de sangre guiaron su aguijón peligrosamente.
-¡Puto mosquito! -gritó el humano al tiempo que se propinaba un sonoro manotazo aplastando al repentino atacante-. ¿Por qué tendré la sangre tan dulce?

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“Hoy es una mañana extraña. Ya son las nueve y todavía no ha venido la anciana de los churros. No es normal en ella”. El día transcurre tan lento como un amanecer en el ártico y ninguno de mis pensamientos es capaz de levantar unos minutos de abstracción al tedio que empapa el ambiente. “Todas las mañanas desde hace veinte años. Sí. Los mismos veinte años que llevo levantándome a las cuatro para tener este chiringuito a punto para los pocos locos que se quedan en vela esperando unos churros calientes. Pero ella es diferente. Un minuto de su cordura equivaldría a media vida de mi sensatez. Y hoy no ha venido faltando a su cita. ¿Le habrá pasado algo?”. Mantón negro, blusa del mismo color, falda larga en tono ceniza a juego con su cabello y el fondo de sus ojos… Una apariencia discreta envolviendo a una personalidad arrolladora. Tan discreta que el hábito acabó forjando a la monja. “Hace años era más alegre. Recuerdo que cuando me veía mostraba la mejor de las sonrisas. Se reía a carcajadas con cualquiera de mis tonterías pero, con el tiempo, la tristeza fue empañando el sonido de aquella risa. Últimamente apenas arqueaba los labios pero jamás había dejado de venir a por los churros”.
-¿Te has enterado? -me comenta el de la panadería con la voz entrecortada. Ha venido corriendo-. ¡Marisa ha muerto! La ha encontrado su hija en la cama.
-¡No puede ser! -lanzo estas palabras deseando que sean ciertas pero la extraña ausencia de la anciana evidencia la cruel realidad. Trato de sobreponerme al golpe-. ¿Se sabe por qué ha sido?
-No se sabe nada. Su hija la encontró echada en la cama, con un paquete de churros y una nota dirigida a ti.
-¿¡Dirigida a mí?!
-Me ha encargado que te la diese. Toma.
Agarro la nota que me tiende el panadero y, con manos temblorosas, la desplego hasta descubrir unos garabatos que, en un principio, se me hacen difíciles de entender. Aunque no tardo en descifrarlos.
“Querido Mario.
Si estás leyendo esta carta significa que yo ya no estoy entre los vivos pero no quiero que te sientas triste por ello. Aunque no lo sepas me has hecho feliz cada mañana de estos últimos veinte años. A estas alturas es absurdo confesártelo pero tengo que decirte que estuve enamorada de ti desde el primer momento en que te vi. ¿Ves como era absurdo? Conoces mi vida mejor de lo que nadie la ha conocido nunca y puedo asegurarte que tú has sido la única luz que la ha iluminado con claridad. Nunca habré podido tenerte pero me conformo con haber probado tus churros. Es lo más cerca que habré estado nunca de tu corazón. Y en estos últimos momentos es el único calor que logra reconfortarme”…

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-¡El siguiente! -la puerta del consultorio psicológico se abrió dejando paso a una hembra de pastor alemán que caminó gallardamente hasta situarse próxima a la mesa del psicólogo-. Tome asiento, por favor -la perra obedeció, sentándose sobre el diván-. ¿Cuál es su problema?
-Pues… No sé si tendré un problema.
-Vaya -comentó el psicólogo olvidándose de que hablaba en voz alta-. Otro paciente con inseguridad. Y van dos.
-A ver -continuó la perra ignorando el comentario-. Resulta que hace unos días que me siento algo extraña. Y mis amigas han comenzado a insultarme.
-¿Insultarla? Creo que debería cambiar de amigas.
-Tampoco creo que haga falta. Además. Puede que, en parte, tengan algo de razón.
-¿Y qué es lo que le dicen sus amigas?
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-¡Te has acordado!
-¿Creías que me iba a olvidar? Ábrelo.
-¡Un anillo! Es precioso. Pero no tenías que haberte molestado…
-Sabía que te gustaría. Y mira. Lo he grabado para que nunca olvidemos nuestra fecha.
-Pero… El 18 de junio no fue el día en el que nos conocimos. Fue el 20.
-¡Mierda! ¡Mi mujer me mata!

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-El siguiente -el psicólogo esperó unos segundos sin que la puerta de su consulta se moviera para dejar paso a un paciente. Tras ese tiempo volvió a llamar, esta vez un poco más alto-. ¡El siguiente!
Estaba a punto de comentar con su secretaria la lista de pacientes cuando una vocecilla proveniente del suelo llamó su atención.
-Estoy aquí -dijo una diminuta mariquita de color naranja claro. Sus puntos negros destacaban sobre el fondo de los élitros-. He pasado por debajo de la rendija de la puerta.
-Perdone -se disculpó el psicólogo levantándose de su silla. Se aproximó hasta la mariquita y, cogiéndola con delicadeza, la depositó sobre la mesa de la consulta. Extrajo un minúsculo diván de uno de los cajones e indicó a su paciente que se tumbara sobre él-. No suelo tratar a insectos.
-¿Los insectos no tenemos problemas psicológicos? -preguntó con curiosidad la mariquita mientras se acomodaba-.
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Marco era un pintor atormentado por una maldición que día a día pesaba más sobre su existencia.
-Quiero que mis lienzos se vendan como oro en paño -le había suplicado al brujo errante-.
-Está bien -le contestó éste-. Serás el pintor en vida mejor pagado de la historia pero a cambio ninguna persona querrá saber nada más de ti. A los ojos de los demás solo serás un vulgar pintor.
“Solo serás un vulgar pintor”. Diariamente escuchaba Marco esas palabras. Se repetían hasta la saciedad en su mente mientras deambulaba de mercado en mercado ganándose unas monedas haciendo retratos o pequeñas caricaturas. “Si al menos pudiera pintar a una mujer desnuda”, pensó mientras levantaba su pequeño caballete próximo a una de las esquinas del mercado. Acto seguido le vinieron de nuevo las palabras del mago. “La única manera de romper la maldición es pintando a una mujer desnuda. Retrata con detalle cada una de sus curvas hasta atraparla en el lienzo y tus penas se habrán acabado”. En el preciso momento de escucharlas creyó que sería fácil. Pero no había contado con que nadie entablaría la suficiente conversación con él como para pedirle una pintura de esas características. Y mucho menos las mujeres cuya fama de supuesto acosador le precedía a su pesar varios pueblos por delante. Jamás se le acercaba ninguna a quince metros a la redonda.
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Sergio observó con detenimiento la habitación que se había convertido en su improvisado despacho. Todo cuanto había le resultaba extraño y, aunque quisiera negarlo, atrayente. Estanterías repletas de libros que no conocía, cajas de zapatos que servían como almacén de los más diversos objetos recopilados a lo largo de toda una vida, pósters ocupando cada porción vacía de las paredes… Y una llamativa caja sobre la mesa que le servía de escritorio cuyo interior se percibía a través del plástico transparente, conteniendo un llamativo vibrador en color rojo chillón junto con varios accesorios capaces, en teoría, de diversificar el placer hasta límites insospechados. Sergio acabó con la mirada fija en ese objeto, imaginándose la diversión que le habría proporcionado a su dueña.
-Si quieres te lo presto -dijo Thaïs entrando en la habitación, provocando que Sergio diera un respingo-. Si no te concentras aquí puedo buscarte un sitio en el lavabo.
-Perdona. Me había quedado en las nubes.
-En las nubes estás todo el día. Empiezo a arrepentirme de haberte contratado -Thaïs cogió una silla y se sentó junto a su nuevo empleado-. ¿Tienes lo que te pedí?
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-¿Por qué me has engañado?
No sé si fueron aquellas palabras o tal vez la mirada asesina con la que me intimidó pero el caso fue que me recordó a mi madre. No a la madre que todos amamos y que nos colma de golosinas cuando regresamos momentáneamente al calor del nido. No a esa madre que te cura con un beso la más profunda herida del orgullo, sino a la madre capaz de darte miedo con solo amenazarte contando hasta tres.
-¿Me engañaste?
No la escuché. Mi mente había retrocedido catorce años hasta aquella mañana en la que se me ocurrió arriesgar mi vida y mi suerte con aquella apuesta infantil y gamberra ganando no solo la apuesta sino también el derecho al más grande castigo que jamás conoció niño alguno. Menuda era mi madre. Era capaz de inventarse una reprimenda única con cada trastada o, incluso, dejarte marcado el trasero como un ganadero marca a sus bueyes, pero sin fuego. Sólo con la mano y una amenaza ante la futura recaída.
-¿Por qué lo hiciste?
No lo sé. Quizá fueran las ganas de hacer el gamberro o la inquietud que espoleaba continuamente mis extremidades. Aunque seguramente fue la vergüenza y el miedo al ridículo ante las bravuconadas de mis amigos. Varias causas y una misma respuesta con la que defenderme: silencio. Eso fue lo único que abandonó mis labios ante la verborrea ascendente en ira de mi madre. Sabía mi situación en desventaja. Era solo un indefenso niño bajo una capa de lágrimas de arrepentimiento que resultaron tan inútiles como patéticas mis mentiras; unas mentiras tan poco creíbles como las de un marido pillado “in fraganti” en las mieles de un prostíbulo. Ya lo decía siempre mi madre: se pilla antes a un mentiroso que a un cojo. Y ni con muletas me hubiera escapado de allí ya que pronto me encontré atrapado entre la pared y una madre que avanzaba hasta mi posición con el brazo derecho tan alto y tieso como un nazi saludando a su “Führer”. Cerré los ojos, aguanté la respiración y esperé. El silbido no se hizo esperar. Tampoco el impacto que sacudió mi cabeza como un resorte haciendo que girase casi noventa grados sobre su base en el cuello. No había duda: el dolor era tan intenso como lo recordaba. También el calor que poco a poco se iba apoderando de mi mejilla. Lo único diferente fue el estrépito del portazo.

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-¿Lo tiene?
-Por supuesto.
Las llamas se vislumbraban en el horizonte, elevándose por encima de las naves industriales. El empresario, abriendo el maletero de su Mercedes Benz, extrajo un maletín de piel, depositándolo sobre el capó del otro coche. El sicario observaba sus movimientos con atención.
-¿Es la suma que acordamos?
-Diez mil euros en billetes de cincuenta. Ése era el precio, ¿no?
-Por supuesto -el sicario colocó el maletín en el asiento trasero de su Renault depositándolo en el lugar que ocupaba una carpeta repleta de papeles. Se la tendió al empresario-. Aquí tiene lo suyo.
-¿No se habrá quedado algo en la nave?
-No.
-¿Seguro? Acuérdese de la última vez. ¿Tiene idea de lo que cuesta comprar el silencio de los bomberos?
-Me hago cargo. Supongo que usted entenderá que no soy muy diestro en asuntos contables por lo que no distingo un balance fiscal legal de uno en negro. Si hubiera estudiado quizá no tendría el trabajo que tengo.
-Espero que no haya dejado ningún rastro.
-Me he encargado de rociarlo todo con gasolina. Cuando termine el incendio su fábrica solo servirá para venderla como solar abandonado. Lo único que habrá quedado son los papeles que hay en esa carpeta.
-Eso espero. Si llegasen a caer en otras manos sería mi ruina. Valen su peso en oro.
-Ahora está usted a salvo -el sicario se introdujo en su coche, cerró las puertas y arrancó el motor abandonando lentamente la explanada. Antes de dejarla atrás bajó la ventanilla gritándole al empresario-. Si tiene algún otro trabajo no dude en llamarme.
“Aunque me parece que será al revés”, pensó enfilando la carretera hacia la autopista. “Por suerte me acordé de hacer fotocopias”.

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¿Qué será este paquete? ¡Un libro! ¿Quién me lo habrá regalado si todos saben que no leo? Seguro que con la primera página se me quitan las ganas de continuar.
“El libro poseía un extraño carácter que le hacía esquivo a todas las lecturas. Odiaba a las personas que ojeaban sus páginas sin detenerse a paladear su extraordinario contenido”.
Vaya tema más aburrido para una novela.
“Mareaba constantemente a sus lectores tratando de alejarles de la lectura. Cambiaba de orden las palabras, las páginas, añadía faltas de ortografía… Pero hubo una persona que no se amilanó adentrándose en su historia a pesar de los obstáculos”.
Resulta más interesante de lo que yo pensaba.
“Tras horas compartiendo letras, libro y lector acabaron siendo tan inseparables como la tinta y las páginas en las que perdura”.
Al final ha conseguido atraparme sin que me diera cuenta del tiempo ¿Porqué nunca habré leído?

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