Hoy era el día señalado en el que se despedía de la radio el equipo de «no somos nadie» y, dado que me ha entristecido bastante ese adiós, he decidido crear una entrada dedicada a ellos. La semana pasada ya hice un haiku de la misma temática pero hoy voy a extenderme bastante más. Espero que no se os haga muy pesado.
Haciendo un poco de recorrido por mi vida hay dos objetos que casi siempre me han acompañado: un aparato de radio y un buen libro, ambos siempre sobre mi mesita de noche. Recuerdo como mi madre me compró una pequeña y roja, a pilas, que solo sintonizaba el AM, algo que ahora resultaría muy rudimentario. Pero a mí me hizo tremendamente feliz. Pasaba las noches escuchándola a escondidas bajo mi almohada a un volumen muy bajo, por si alguien entraba a ver que hacía. Los locutores me acurrucaban con sus palabras hasta adormecerme entre noticias, música y anuncios, enseñándome un mundo que, aún siendo imposible de ver, si me permitían visitarlo con la imaginación. Y eso es lo que siempre me ha estimulado el hermano pequeño de la televisión. Por mi receptor nacían y morían programas, presentaban sus discos los grupos de música, trataban de venderme el capitalismo más efímero envuelto entre las voces más cálidas de los locutores… Aprendí que la vida siempre tiene más de una lectura y un lado amable, aún cuando el reverso resulta tenebroso. Conocí a Arús, a Iñaki, Abellán, Ortega, Caballé, Buenafuente… Tantos nombres que hay muchos que ya se me han olvidado. Pero hay uno que nunca se me olvidará: Pablo Motos. Caí en «no somos nadie» tras finalizar otro programa, hace dos años, y desde ese momento, y sin darme cuenta, entró a formar parte de mi familia. Cada mañana esperaba a que dieran las siete e irrumpieran en mi monotonía laboral dándome razones para sonreír a pesar del cansancio. Durante este tiempo nunca pensé en lo que echaría de menos aquellas voces una vez se marcharan de mis auriculares. Pero hoy me he dado cuenta de ello. Y me han entrado ganas de escribirles una pequeña poesía. Seguro que si alguien lee esto y no está habituado a escuchar la radio piensa que soy una persona muy rara por entristecerme ante el final de un programa. Pero es que la radio es muy diferente de la televisión. Los locutores no son amigos. Se convierten en hermanos.
Vamos allá.

En fin. Os seguiré en la televisión, por supuesto. Pero siempre tendré la radio preparada por si volvéis a ella. Nervioso como cada mañana, cuando dan las siete.
Antes de marcharme me gustaría dejar constancia de una cita que se me ocurrió junto con la poesía:

«Las estrellas no brillan por capricho sino por que se han ganado el derecho a estar en el cielo».