¿Por qué no me reservaré más tiempo
para así no tener que desplazarme
como si muriera con cada instante
que mis prisas se adelantan al viento?

Acelero a fondo mientras me miento
pensando que nunca más haré tarde.
Lo sé. Ciento sesenta es alarmante.
Pero controlo cada movimiento.

Adelanto sin mirar a un camión,
un coche se cruza y, mientras vuelo,
sé que jamás llegaré a la reunión.

Miro mi cuerpo tirado en el suelo
carente de pulso y respiración.
Y ya no hay prisa por subir al cielo.